Baja la tarde al campo. Los rumores1
con que me arrulla la Naturaleza2
me infunden una lírica tristeza3
y despiertan en mí puros amores.4

Ya la luna, a los pobres soñadores5
derrocha de su plata la riqueza,6
y hace olvidar del verso la belleza,7
la prosa natural de los pastores. 8

Yo no quiero escribir, pero la luna9
y la tarde me dan a soñar una10
poesía que me hace sufrir tanto.11

Que pienso mientras sueña mi alma inquieta,12
que los mejores versos del poeta13
son los que escribe con su propio llanto.14

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