Spinoza, Jorge Luis Borges

Las traslúcidas manos del judío1
labran en la penumbra los cristales2
y la tarde que muere es miedo y frío.3
(Las tardes a las tardes son iguales.)4

Las manos y el espacio de jacinto5
que palidece en el confín del Ghetto6
casi no existen para el hombre quieto7
que está soñando un claro laberinto.8

No lo turba la fama, ese reflejo9
de sueños en el sueño de otro espejo,10
ni el temeroso amor de las doncellas.11

Libre de la metáfora y del mito12
labra un arduo cristal: el infinito13
mapa de Aquel que es todas Sus estrellas.14

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