No soy yo quien te engendra. Son los muertos.1
Son mi padre, su padre y sus mayores;2
son los que un largo dédalo de amores3
trazaron desde Adán y los desiertos4

de Caín y de Abel, en una aurora5
tan antigua que ya es mitología,6
y llegan, sangre y médula, a este día7
del porvenir, en que te engendro ahora.8

Siento su multitud. Somos nosotros9
y, entre nosotros, tú y los venideros10
hijos que has de engendrar. Los postrimeros11

y los del rojo Adán. Soy esos otros,12
también. La eternidad está en las cosas13
del tiempo, que son formas presurosas.14

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