Amor de Ciudad Grande, José Martí

De gorja son y rapidez los tiempos.1
Corre cual luz la voz; en alta aguja,2
Cual nave despeñada en sirte horrenda,3
Húndese el rayo, y en ligera barca4
El hombre, como alado, el aire hiende.5
¡Así el amor, sin pompa ni misterio6
Muere, apenas nacido, de saciado!7
¡Jaula es la villa de palomas muertas8
Y ávidos cazadores! Si los pechos9
Se rompen de los hombres, y las carnes10
Rotas por tierra ruedan, ¡no han de verse11
Dentro más que frutillas estrujadas!12

Se ama de pie, en las calles, entre el polvo13
De los salones y las plazas; muere14
La flor el día en que nace. Aquella virgen15
Trémula que antes a la muerte daba16
La mano pura que a ignorado mozo;17
El goce de temer; aquel salirse18
Del pecho el corazón; el inefable19
Placer de merecer; el grato susto20
De caminar de prisa en derechura21
Del hogar de la amada, y a sus puertas22
Como un niño feliz romper en llanto;23
Y aquel mirar, de nuestro amor al fuego,24
Irse tiñendo de color las rosas,25
¡Ea, que son patrañas! Pues ¿quién tiene26
Tiempo de ser hidalgo? ¡Bien que sienta,27
Cual áureo vaso o lienzo suntuoso,28
Dama gentil en casa de magnate!29
O si se tiene sed, se alarga el brazo30
¡Y a la copa que pasa se la apura!31
Luego, la copa turbia al polvo rueda,32
Y el hábil catador –manchado el pecho33
De una sangre invisible– sigue alegre34
Coronado de mirtos, su camino!35
¡No son los cuerpos ya sino desechos,36
Y fosas, y jirones! Y las almas37
No son como en el árbol fruta rica38
En cuya blanda piel la almíbar dulce39
En su sazón de madurez rebosa,40
¡Sino fruta de plaza que a brutales41
Golpes el rudo labrador madura!42

¡La edad es ésta de los labios secos!43
¡De las noches sin sueño! ¡De la vida44
Estrujada en agraz! ¿Qué es lo que falta45
Que la ventura falta? Como liebre46
Azorada, el espíritu se esconde,47
Trémulo huyendo al cazador que ríe,48
Cual en soto selvoso, en nuestro pecho;49
Y el deseo, de brazo de la fiebre,50
Cual rico cazador recorre el soto.51

¡Me espanta la ciudad! ¡Toda está llena52
De copas por vaciar, o huecas copas!53
¡Tengo miedo ¡ay de mí! de que este vino54
Tósigo sea, y en mis venas luego55
Cual duende vengador los dientes clave!56
¡Tengo sed; mas de un vino que en la tierra57
No se sabe beber! ¡No he padecido58
Bastante aún, para romper el muro59
Que me aparta ¡oh dolor! de mi viñedo!60
¡Tomad vosotros, catadores ruines61
De vinillos humanos, esos vasos62
Donde el jugo de lirio a grandes sorbos63
Sin compasión y sin temor se bebe!64
¡Tomad! ¡Yo soy honrado, y tengo miedo!65

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